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Hélène, 67 ans, et le vacarme de l’après Hélène n’a jamais persisté du style à se plaindre. Dans sa vie, elle a traversé bien des tests : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une ère où brin d'hommes travaillaient à rempli temps, les vies de culte pour rembourser la maison. Mais ce qui l’attendait postérieur la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve sur deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la appartement amoureuse, dans une petite banale attaché à mulhouse. Et pour la première fois sur des décennies, le vacarme l’enveloppait, non comme un bien-être, mais en tant qu' un mur. Les plus jeunes avaient leur tenue. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient quelquefois le dimanche. Mais les occasions s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des mouvements répétés, des souvenirs qu’on restreint de trop convoquer. Il y avait les albums images, les electroménager chargés d’histoires, les meubles qu’ils avaient crées de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à personne. Elle disait que tout allait bien. Elle disait surtout ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un propos étrange. Elle se trouvait dans une finances vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de désolation. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce bois revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une mobile intelligence, se dit que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à s’en assembler. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une transposition mystique. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais tenter la voyance, même une courte consultation. Ça ne geste pas de bile. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle étape. Elle croyait en Dieu, à sa goût, mais elle n’était pas du genre à consulter. Pourtant, ce soir-là, seule amenées à son ordinateur, elle chercha. Elle évita les sites vivement clinquants, celui qui promettaient des miracles pour 10 euros. Et puis elle tomba sur un formulaire sobre, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à bien remplir. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à ameuter, avec un montant carré, payé directement sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas énergie de s’engager, de nécessité dire un modèle. Elle désirait juste… préférer une voix. Elle hésita une heure, le téléphone en doigt. Puis elle appela. Une klaxon, puis une voix masculine, douce, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle manière il pouvait l’aider. Hélène bredouilla six ou sept signaux. Elle parla du filet, du vide, du conscience qu’il y avait “quelque étape qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et à partir du instant ou il prit la note, ce fut sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui dit que la montre brisée pouvait être le symbole du temps suspendu, de ce qui n’avait pas duré amené, ou offert. Il évoqua l’idée d’un deuil affectif pas encore intimement traversé, d’une rappel qui attendait d’être libérée. À nul moment, il ne lui promit un objet. Mais ses données résonnaient étrangement fiable. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de dépit, mais d'oubli de nos problèmes. Elle raccrocha au terme d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais intense. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que quelque chose s’était déplacé. Ce cible n’était plus une menace, mais une information. Une citation à réaliser la paix. Les occasions suivants, elle continua sa règle. Mais elle avait retrouvé un fil. Elle parla plus couramment à ses enfants, même si c’était bref. Elle reprit un carnet simple dans un tiroir pour travailler ses pensées. Et en particulier, elle se sentit moins coupable de ses coups de déprime. Elle se rendit compte que conjurer un peu de transparence, même via une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas geste de la voyance un penchant. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle peut l’ouvrir. Sans s'obliger à jolie voyance remplir un formulaire, sans façonner son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce envie d’être entendue. Et dans un monde bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.